l’avion a quitté marseille il est vingt et une heure nuit tombée qui laisse sous son corps celui du pays comme ensanglanté villages éparses tâches lumières on dirait mille plaies chairs a vif sang frais lave qui s’écoule imperceptiblement sous une croûte froide et morte marquage du temps
le pays est ainsi mité refroidi craquelé en souffrance les gens et la terre les villes et les idées peaux ridées tout tremble épuisés
on a étendu les villages comme les villes faubourgs banlieues zones périurbaines on tire de tous côtés les tissus se distendent craquent on tire des câbles prolongent des routes creusent des fossés comme une toile aux mailles trop grandes les voix se perdent on crie encore rien y fait
d’en haut on se surprend à trouver la terre belle myriade de points orangés