à l’angle du mur l’horizon d’un trait comme une coupure comme de l’angle l’arête allongée couchée sur le flanc on dirait son corps étendu et blanc et au delà ce n’est que tourmente mer déchaînée vent
la main en appui on voudrait retenir le mur contre les courants il te retient à peine et sous ta paume de sa peau le grain gravillons lavés roulés et blancs tu ne sais plus qui l’a construit et si quand enfant tu venais ici déjà il y était droit plan tu cherches à te souvenir seulement et alors à son pied tu t’assois te reposes t’étends
des vacances l’été l’enfance les souvenirs reviennent ton père à côté son père tout près se rapprochant qui avançait doucement mouvement de balancier sur ces béquilles de bois et sous chaque épaule le cuir frottant il y avait la route et ses rares autos il y avait les arbres devenus de grands immeubles blancs
maintenant